Sento-me contigo à mesa, À mesa possível. É uma mesa corrida (não, não é). Com bancos corridos (talvez), Onde se sentam e de onde se levantam Estranhos. Eu também sou estrangeira. E não tenho onde reclinar a cabeça. O meu leito faz-se no andar E a minha almofada é o ver. Não tarda chegará o alimento, que é a luz do entardecer. Sob o seu prisma me aquietarei, Enrolada, larvar E esperarei o adormecer debaixo de pálpebras quentes e o acordar a salvo.   Abigail Ribeiro 19 de fevereiro ...

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