Sento-me contigo à mesa,
À mesa possível.
É uma mesa corrida (não, não é).
Com bancos corridos (talvez),
Onde se sentam e de onde se levantam
Estranhos.
Eu também sou estrangeira.
E não tenho onde reclinar a cabeça.
O meu leito faz-se no andar
E a minha almofada é o ver.
Não tarda chegará o alimento,
que é a luz do entardecer.
Sob o seu prisma me aquietarei,
Enrolada, larvar
E esperarei o adormecer
debaixo de pálpebras quentes
e o acordar a salvo.
Abigail Ribeiro
19 de fevereiro de 2022
+6
